...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
При пересмотре ЛоГГ вылавливаются всякие мелочи, которых в первый раз не замечал: что уже в пятой серии мелькает граф Мариендорф и Хильда тоже; что Кесслер появляется уже в тринадцатой, и как появляется! От первой - совершенно случайной - встречи Кирхайса и Ансбаха в девятой серии передернуло. "Здравствуй, смерть моя..."
И еще - странное ощущение. Не знаю, как это точно описать... В общем, чувство, что я там был. Нет, даже не так. Не "был", а просто - я там. Эффект присутствия. Чувство ,что все происходящее - реально, что люди живые, что трехмерное пространство, а не плоские картинки на экране... Атмосфера ловится, в общем. Ну да, если совсем просто, то это называется глюки... (=
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Выцеплено при пересмотре ЛоГГ: "achieved a glorious dead in battle" Формулировка - убила просто. Вот именно это "achieved". То есть гибель как достижение. В общем, я понимаю, почему Яна так дергает на подобные высказывания, я бы тоже дергался...
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
И вот к чему бы это?
"Почему мне так нравится то, что меня разрушает..." Я ведь вроде бы не склонен к self-desruction. Ну, не сейчас, во всяком случае. А вот - слушаю и слушаю. Попадает... куда-то. Знать бы еще, куда именно.
Мы помним. Помним их всех. И пусть гибель каждого из них была обусловлена безжалостным сюжетом - так хочется переиграть и спасти... И да, мне абсолютно наплевать на то, что никого из этих людей никогда не было, что они только буквы на бумаге или пиксели на экране. Если мы в них верим - значит, они живые.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Сегодня нашел все-таки, где эта глициния, успевшая уже превратиться у меня в небольшую идею-фикс. Вернее, где она должна быть, ибо там ничего еще толком не цветет, но зато я теперь знаю место. И это таки не Avenue, а Oriole, а я фиговый навигатор. Нет, меня не оправдывает то, что они рядом. Отмахал по городу надцать километров, обзавелся новыми наушниками (старые опять с утра спер братец Пьетро), и вообще весна переходит в лето и жизнь прекрасна. Только лапки теперь отваливаются.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Вчера понесло меня - внезапно так - в ночь и дождь. Там тепло, мокрые лепестки с отцветающих деревьев липнут к черному асфальту, все фонари светятся рассеянным туманным светом... Идти в никуда, и чувствовать, как попадаешь в ритм дождя. Это почти освобождение. Так легко.
"...Набраться смелости и сказать себе: стоп! Ты можешь аплодировать одной рукой, вот так - хоп, хоп, хоп!.." Я могу все.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
А жизнь тем временем прекрасна. Как бы это не казалось странным, а она такая и есть. Да - холодно, дождь, небоскребы в даунтауне серые и мрачные, озеро тоже серое, башня прячется в низких облаках... А мне легко. Неожиданно легко и светло.
Третий день крутилась песня. Теперь понял, зачем - чтобы сегодня попасть, куда надо.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Сирень цветет. Кажется, что она в этом городе везде - куда не пойдешь, всюду сиреневые гроздья. И пахнет - после дождя - так, что меня просто можно выносить. Весь город в сирени.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
1. Ну вот. Стоило мне поменять фон (надоела зима, она давно закончилась) - как дайрики меня послали лесом. В том смысле, что работает только pda-версия, и та тяжело и со скрипом. Меня, конечно, это не удерживает от записей, но злюсь. Лишили возможности понякать на собственный фон, гады.
2. Заметил вчера, что зацвела глициния. Вспомнил, что в прошлом году видел место, где ее очень много и это очень красиво, пошел искать. Не нашел. То ли я где-то промахнулся, то ли память подводит и вовсе эти заросли не по Avenue Road... то ли эта Avenue Road не заканчивается там, где я решил, и надо было просто пройти чуть дальше. Ну или хотя бы по карте посмотреть, тоже мне, навигатор фигов. Тут, несмотря на всю геометричность планировки, бывает очень загадочная топология улиц... А мне стало лениво, я развернулся и потопал по прямой на север. Судя по тому, как быстро я вышел на Эглинтон, таки глициния просто дальше. Ладно, в следующий раз дойду.
3. Кстати, ощущение "свернул не за тот угол и попал в параллель" по-прежнему не отпускает. Вернее, накатывает местами. Это что, я и правда не туда куда-то повернул? Еще вчера или сегодня?
4. Дождь. Пришел домой и внезапно уснул - просто отрубился, ни с того ни с сего. Снились феаноринги (=. Проснулся только что (девять вечера у нас, между прочим).
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
...А я уже думал, что в этом городе невозможно заблудиться - среди этих вычерченных по линейке улиц, пересекающихся под прямым углом... Я ошибался. Нет, заблудиться совсем мне не удалось - все-таки чувство направления пока не подводит. Но оказывается, что можно пойти не глядя, свернуть на незнакомые улицы - и вот ты выходишь в знакомые места, не узнавая их. Где-то пропустил не тот поворот... Или, наоборот - тот самый? За каждым углом - параллельный мир. А мы и не замечаем.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Вот так приходишь домой, а тебе с порога - "ее величество Серсея Ланнистер!" Нет, ничего страшного, это братец Пьетро решил "Игру Престолов" посмотреть... Но я офигел (=. Надо и мне до нее добраться, в конце-то концов.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
А вот что совсем внезапно - из окна библиотеки видно башню. Да, ту самую. И как я ее до сих пор не замечал?.. Башня же в моем личном списке заморочек считается хорошей приметой. Особенно если увидеть ее вот так, из неожиданной точки. Может, не все так плохо, как показалось? И дайрики отсюда неожиданно работают, а то дома они меня послали... (=
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
"...правописание не несёт в себе большой практической пользы, и, как следствие, является лишь культурным артефактом. Соблюдать ваши нравственные принципы никто не обязан, как и вы не обязаны соблюдать чьи-либо ещё." (с)
Каждый раз, натыкаясь на подобные высказывания, впадаю в ступор. Чего-то я в этой жизни не понимаю. Нет, ну при чем тут нравственные принципы?
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Что ж меня с вот этого так плющит-то...
*** Что с твоим Йозайаном теперь, королева? В темной толще воды он лежит онемевшею глыбой, между белых колонн проплывают безмолвные рыбы, а танцовщицы с фрески все так же ведут хороводы - и смыкаются снова зеленые, тяжкие воды над судьбой и страной, над погибшей землей Атлантиды. Не преграда макрели высокие белые стены, на ступенях - соцветья актиний и логово ската, и в египетском храме обрывки невнятных речений излагает старик чужеземцу из школы Сократа. Воды внешнего моря лежат за Вратами Мелькарта, финикийцы везут из Британии бронзу и смутные вести о далекой стране в океане за гранью заката, о владеньях богов, не подвластных ни тленью, ни смерти... Что тебе Йозайан? Под волнами теперь Аталантэ... И в легенды о ней, королева, не верьте, не верьте, не верьте....
А казалось бы - ну что мне до того Нуменора... Нет. Я понял. Я совсем не про Нуменор думаю. Я - про другую землю-под-волнами. Про Белерианд, наш Белерианд... Ведь точно так же - больше не будет. Не вернуть. "Все мои слова - перья птиц Над землей, что скрылась под водой..." (с)