Начитавшись разных чужих стихов, очень хочется писать свои. Чтобы красиво и мрачно было, чтобы - как взмах вороненой стали, как цветы из темного льда, как крылья зимней ночи...
Не получается, конечно. Может, Элберет с ними, со стихами - хотя бы прозу попробовать? Завалялись же в углах чердака какие-нибудь сюжеты...
Проза тоже, правда, не получается - но это, наверное, просто чай недостаточно крепкий. Надо еще заварить. И если хочется писать - все-таки писать. Что угодно.