Ветер с озера. Почти уже теплый. И... живой? Или как это правильно сказать?
Весна. Уже весна. Даже здесь, в Химринге, на моем вечном севере...
Ветер врывается в окно, треплет шторы, перелистывает страницы книг, разбрасывает бумаги на столе. Ветер пахнет свежестью, растаявшим снегом, дождем, зеленой травой, которой еще нет, началом нового.
Жизнь продолжается.
Переключатель внутри абсолютно четко встал на позицию "весна", последний раз щелкнул шестеренками - и застыл. Никуда не качается и не дергается. Вот и хорошо.