Песни про футбол продолжаются.
То ли я под кофе, то ли по жизни упорот и нужно меньше трепаться по Вахе, но выпала мне тут в плеере "Inquisitia" Лоры Бочаровой... и бдыщ! - ассоциации. Примархи. На сей раз, для разнообразия, еретики. Да-да, Магнус и Лоргар.
И все их сложные щи, спасибо АДБ за наш счастливый упорос. Лора Бочарова — Inquisitia текст целиком, потому что ну ащщ, половину же цитироватьЧувствую горлом холод перчатки латной.
Список закрыт - и будет прочтён превратно.
Правда ли, что на нем проступают пятна?
Правда ли, что мы звали друг друга: брат мой?
Было нашим оружием слово - мы его омочили во вражьей крови.
Было тело Адамовой глиной - мы его подарили раскисшим дорогам,
Мы читали дорожные знаки
О любви,
О безбрежной любви, что является именем Бога.
О чем ты молился, возлюбленный брат мой, шепча золотую латынь?
Чему ты смеялся, возлюбленный брат мой, когда она шла к окончанью?
Мы будем молчать, потому что слова разрывают небесную стынь.
Мы будем молчать - и заштопаем небо молчаньем.
Были демоны наши смешливы - они пощадили нас в наших грехах.
Были ангелы наши суровы - они нам читали Фому Аквината,
И тогда мы оставили волю
В их руках -
В белоснежных руках их, что были сильны и крылаты.
О чем ты жалеешь, возлюбленный брат мой, когда расступается высь?
Чего ты желаешь, возлюбленный брат мой, надев милосердье как латы?
Мы будем молчать, потому что слова - это цепи. От них не спастись.
Мы будем молчать - и, возможно, избегнем расплаты.
И вино было кровью, и кровь опьяняла - таков был предложенный текст.
Мы скользили по лезвию бритвы - оно веселило нам душу и зренье,
Мы срывались с опасного края
В бездну бездн,
И узрели, что в лоне небес невозможно паденье.
О чем ты не вспомнил, возлюбленный брат мой, сгорая в витражном огне?
Чего ты боялся, возлюбленный брат мой, когда призывал к покаянью?
Мы будем молчать, потому что слова - это средство побега во вне.
Мы будем молчать. И Господь осенит нас познаньем.
@темы:
la musique,
сорок тысяч способов подохнуть
-
-
18.05.2014 в 04:05*переслушал песню дважды; осознал, что отрос еще один дрим-арт*
Десять тысяч лет, и переписка через варп. Где-то так оно и выглядит, хотя тут еще явно местами времена Ереси.
Можно даже свои стихи, кажется, не писать.