...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Как обычно, меня шарахнуло графоманью. Помните, упоминала я когда-то про некоего товарища с глазами цвета кофе? Было это аж в прошлом году. Он решил вернуться...
много текста...Он не знал, что делает в этой толпе. Он бы не смог ответить даже, что за мероприятие здесь происходит - какие-то родственники знакомых отмечали то ли свадьбу, то ли день рожденья, то ли вовсе поминки... Впрочем, нет: траурно-черного ни на ком не было. Значит, не поминки, и то радует. Что до остального - он даже не помнил, как сюда попал: кажется, пригласил кто-то... А сидеть дома осточертело до предела, вот и потащился в надежде на общение...
И, как обычно, прогадал.
Людям весело, люди пьют, танцуют и всячески развлекаются. А он, как дурак, сидит в темном углу со своим блокнотом. И дресс-коду не соответствует - не ходят сюда приличные люди в вытертых джинсах и вязаных свитерах. Даже рисовать не хотелось - состояние вовсе уж немыслимое...
Он сунул блокнот в неразлучную бездонную сумку (да, с такими фиговинами сюда тоже не ходят, кстати) и двинулся к выходу.
- Эй, Кан, ты куда? - окликнул его кто-то - вроде бы тот самый пригласивший знакомый.
- Подальше отсюда, - мрачно бросил он. Знакомый, похоже, обиделся и отвечать не стал. Ну и хрен с ним...
Привычка смотреть куда угодно, только не в направлении движения, традиционно до добра не довела: около дверей он столкнулся с какой-то девушкой. Буквально столкнулся - девушка чуть не упала и выронила сумочку. Кан, мысленно выстраивая сложные матерные конструкции, бросился подбирать содержимое сумочки, которое, естественно, ровным слоем раскатилось по полу.
Неожиданно девушка застыла, как громом пораженная. Кан проследил ее взгляд - прикованный, как оказалось, к его собственному запястью. И что там такого? Ну, фенечки... Всего две штуки, истрепанные и выцветшие почти до предела - еще бы, три года не снимать...
- Кан? - тихо-тихо произнесла она. - Это... ты?
Он посмотрел на нее внимательней, пытаясь узнать. Нереально-рыжие волосы, уложенные в модную прическу, очки в тоненькой золотистой оправе... Черно-серый костюм, каблуки-шпильки - неудивительно, что она с них падает... Стоп. Волосы. Очки. Только тогда эта рыжая грива стояла копной, а очки вечно разбивались, и дужка была примотана изолентой... И она тогда улыбалась постоянно, вот еще что...
- Мара. Ты изменилась, я тебя и не узнал... - прозвучало это глупо, но исправляться было поздно.
- Еще бы. Три года прошло, как-никак. А я тебя почти сразу узнала, только не верила, что это правда ты. Ну что тебе делать в таком месте?
- Знаешь, я вот тоже задался этим вопросом и пришел к выводу, что делать здесь нечего. Пойдем отсюда вместе?
- Извини, не получится, - она выглядела немного смущенной. - Меня родственники должны домой отвезти, если я вот так исчезну, они просто не поймут... Я завтра тебе позвоню, идет?
- Ладно, - Кан постарался не выказать удивления. - Вот, держи номер... - он быстро нацарапал ряд циферек на листочке из все того же блокнота.
Она рассеянно скомкала листок, потом, будто спохватившись, расправила, аккуратно сложила и убрала в сумочку:
- Ну... пока, что ли.
- До завтра, - ответил Кан, открывая наконец входную дверь.
Шагая по выстуженной февральской улице и щурясь от летящего в лицо снега, он поймал себя на том, что улыбается. Мара... Он помнил ее, ну конечно.
Это было и вправду три года - вечность - тому назад. Тогда еще собиралась хипповская тусовка на "саркофаге", и он был там - всю весну, и лето, и осень... Ему тогда было двадцать один, ей - пятнадцать. Впрочем, там возраст не имел никакого значение, равно как и все остальное. Был только один критерий: свои или не свои. И если уж ты был "своим" в этой компании, то было легко и весело, и можно было гулять по городу до утра, и петь песни хором под одну разбитую гитару, и купаться в фонтанах, и рисовать мелками на асфальте центральной площади, и устраивать какие-то безумные фестивали, и ездить к морю автостопом всей толпой...
С наступлением холодов тусовка постепенно распалась - все расползлись кто куда. Кан сперва и не пытался вернуться, а потом понял, что возвращаться уже некуда. Все, что осталось - две феньки из выцветших ниток, что сплела когда-то сумасшедшая девчонка Мара. Феньки, которые он не снимал никогда.
***
Утром его разбудил телефонный звонок.
- Привет. Мы вчера, кажется, о чем-то договаривались?
- В такую рань?
- Пол-второго дня, вообще-то! - голос Мары звенел праведным возмущением.
Кан глянул на часы. Ох... и правда, пол-второго... Ну конечно, спать он лег, когда за окном уже рассветало. Как обычно.
- Извини... Но я кошмарная сова, для меня это правда утро. Хочешь - заходи, ты же помнишь, где я живу... Или тебя надо где-нибудь выгулять?
- Нет уж, я лучше сама прийду. А то ты опять проспишь!
- Такие вещи я не просыпаю, - попытался отшутиться он, но Мара уже бросила трубку.
Кан слегка побаивался, что она снова будет в официально-деловом и модном, и на шпильках - не подступись. Но она явилась в простых синих джинсах и зеленом свитере в цвет глаз, и волосы были заплетены в косу. Впрочем, каблуки-шпильки никуда не делись.
- Ох и бардак у тебя здесь! - первое, что она сказала, войдя в квартиру.
- Не бардак, а творческий беспорядок, - возразил Кан. - Кофе будешь?
- Ты ж его варить не умеешь...
- А может, я научился. Проверим?
to be continued...
много текста...Он не знал, что делает в этой толпе. Он бы не смог ответить даже, что за мероприятие здесь происходит - какие-то родственники знакомых отмечали то ли свадьбу, то ли день рожденья, то ли вовсе поминки... Впрочем, нет: траурно-черного ни на ком не было. Значит, не поминки, и то радует. Что до остального - он даже не помнил, как сюда попал: кажется, пригласил кто-то... А сидеть дома осточертело до предела, вот и потащился в надежде на общение...
И, как обычно, прогадал.
Людям весело, люди пьют, танцуют и всячески развлекаются. А он, как дурак, сидит в темном углу со своим блокнотом. И дресс-коду не соответствует - не ходят сюда приличные люди в вытертых джинсах и вязаных свитерах. Даже рисовать не хотелось - состояние вовсе уж немыслимое...
Он сунул блокнот в неразлучную бездонную сумку (да, с такими фиговинами сюда тоже не ходят, кстати) и двинулся к выходу.
- Эй, Кан, ты куда? - окликнул его кто-то - вроде бы тот самый пригласивший знакомый.
- Подальше отсюда, - мрачно бросил он. Знакомый, похоже, обиделся и отвечать не стал. Ну и хрен с ним...
Привычка смотреть куда угодно, только не в направлении движения, традиционно до добра не довела: около дверей он столкнулся с какой-то девушкой. Буквально столкнулся - девушка чуть не упала и выронила сумочку. Кан, мысленно выстраивая сложные матерные конструкции, бросился подбирать содержимое сумочки, которое, естественно, ровным слоем раскатилось по полу.
Неожиданно девушка застыла, как громом пораженная. Кан проследил ее взгляд - прикованный, как оказалось, к его собственному запястью. И что там такого? Ну, фенечки... Всего две штуки, истрепанные и выцветшие почти до предела - еще бы, три года не снимать...
- Кан? - тихо-тихо произнесла она. - Это... ты?
Он посмотрел на нее внимательней, пытаясь узнать. Нереально-рыжие волосы, уложенные в модную прическу, очки в тоненькой золотистой оправе... Черно-серый костюм, каблуки-шпильки - неудивительно, что она с них падает... Стоп. Волосы. Очки. Только тогда эта рыжая грива стояла копной, а очки вечно разбивались, и дужка была примотана изолентой... И она тогда улыбалась постоянно, вот еще что...
- Мара. Ты изменилась, я тебя и не узнал... - прозвучало это глупо, но исправляться было поздно.
- Еще бы. Три года прошло, как-никак. А я тебя почти сразу узнала, только не верила, что это правда ты. Ну что тебе делать в таком месте?
- Знаешь, я вот тоже задался этим вопросом и пришел к выводу, что делать здесь нечего. Пойдем отсюда вместе?
- Извини, не получится, - она выглядела немного смущенной. - Меня родственники должны домой отвезти, если я вот так исчезну, они просто не поймут... Я завтра тебе позвоню, идет?
- Ладно, - Кан постарался не выказать удивления. - Вот, держи номер... - он быстро нацарапал ряд циферек на листочке из все того же блокнота.
Она рассеянно скомкала листок, потом, будто спохватившись, расправила, аккуратно сложила и убрала в сумочку:
- Ну... пока, что ли.
- До завтра, - ответил Кан, открывая наконец входную дверь.
Шагая по выстуженной февральской улице и щурясь от летящего в лицо снега, он поймал себя на том, что улыбается. Мара... Он помнил ее, ну конечно.
Это было и вправду три года - вечность - тому назад. Тогда еще собиралась хипповская тусовка на "саркофаге", и он был там - всю весну, и лето, и осень... Ему тогда было двадцать один, ей - пятнадцать. Впрочем, там возраст не имел никакого значение, равно как и все остальное. Был только один критерий: свои или не свои. И если уж ты был "своим" в этой компании, то было легко и весело, и можно было гулять по городу до утра, и петь песни хором под одну разбитую гитару, и купаться в фонтанах, и рисовать мелками на асфальте центральной площади, и устраивать какие-то безумные фестивали, и ездить к морю автостопом всей толпой...
С наступлением холодов тусовка постепенно распалась - все расползлись кто куда. Кан сперва и не пытался вернуться, а потом понял, что возвращаться уже некуда. Все, что осталось - две феньки из выцветших ниток, что сплела когда-то сумасшедшая девчонка Мара. Феньки, которые он не снимал никогда.
***
Утром его разбудил телефонный звонок.
- Привет. Мы вчера, кажется, о чем-то договаривались?
- В такую рань?
- Пол-второго дня, вообще-то! - голос Мары звенел праведным возмущением.
Кан глянул на часы. Ох... и правда, пол-второго... Ну конечно, спать он лег, когда за окном уже рассветало. Как обычно.
- Извини... Но я кошмарная сова, для меня это правда утро. Хочешь - заходи, ты же помнишь, где я живу... Или тебя надо где-нибудь выгулять?
- Нет уж, я лучше сама прийду. А то ты опять проспишь!
- Такие вещи я не просыпаю, - попытался отшутиться он, но Мара уже бросила трубку.
Кан слегка побаивался, что она снова будет в официально-деловом и модном, и на шпильках - не подступись. Но она явилась в простых синих джинсах и зеленом свитере в цвет глаз, и волосы были заплетены в косу. Впрочем, каблуки-шпильки никуда не делись.
- Ох и бардак у тебя здесь! - первое, что она сказала, войдя в квартиру.
- Не бардак, а творческий беспорядок, - возразил Кан. - Кофе будешь?
- Ты ж его варить не умеешь...
- А может, я научился. Проверим?
to be continued...
@темы: town-of-my-dreams, люди из зеркального лабиринта, параллельки